A Recipe Is A Story

Una receta es una historia
—Por Priya Basil


En inglés, «to cook something up» significa preparar comida, pero también inventar historias o tramas, crear algo a partir de la fantasía. Cuando empecé a escribir, también horneaba mucho, sobre todo los días en que la escritura no fluía. Me tranquilizaba, junto con la lenta e intangible creación de una novela, preparar algo que estuviera listo rápidamente y fuera comestible. Un pastel puede brindar una simple e instantánea satisfacción personal y el aprecio de los demás, mientras que escribir —con todas sus recompensas— siempre viene acompañado de dudas. Además, las reacciones de los demás, incluso cuando son positivas, rara vez me bastan. Tengo un hambre perpetua de validación adicional, que nadie en el mundo puede darme. Solo al escribir se satisface esa hambre, pues me convierto, por un instante, en algo más grande que yo misma, capaz de albergar el mundo y, sin embargo, tratar a cada persona en él como si fuera mi único invitado. Esta hazaña alimenta y sacia mi voraz ser, mi necesidad de ser y tenerlo todo.

Las historias representan una forma de hospitalidad mutua. ¿Qué es una historia sino una invitación a quedarse? Se nos invita a entrar, pero de inmediato debemos corresponder y acoger la historia a través de la atención: ya sea que leamos o escuchemos una narración —de un libro o de una persona—, necesitamos escuchar para comprenderla de verdad. Prestar atención plena es como ofrecer una ovación silenciosa. Historia y oyente se abren, se despliegan y se acogen mutuamente.

Una receta es una historia que no se puede plagiar. Si comparamos libros de cocina, encontraremos recetas casi idénticas, que se distinguen por pequeñas variaciones en las cantidades o ligeras desviaciones en el procedimiento. Las influencias se reconocen con gusto, a veces en el nombre —«Tarta de Manzana de Julia»— o en un subtítulo —«Adaptada de Yotam Ottolenghi»—.

Las recetas representan una de las formas más fáciles y generosas de intercambio entre personas y culturas, especialmente ahora, con la abundancia de blogs de cocina y la disponibilidad de ingredientes que antes eran exóticos en el supermercado.

Las recetas son la fuente original de código abierto, ofreciendo elementos básicos que se pueden adaptar a lo largo del tiempo, el lugar y las estaciones para crear infinidad de platos. Basta con preparar una receta con éxito una vez para sentirla propia. Si la preparas tres veces más, de repente se convierte en tradición.

No es de extrañar que diferentes sociedades reclamen el mismo plato como su plato nacional por excelencia. En Oriente Medio, el hummus es quizás el ejemplo más controvertido. Hartos de los interminables e inconclusos debates sobre los verdaderos orígenes de este popular plato de garbanzos, un grupo de aficionados libaneses decidió zanjar la cuestión de una vez por todas estableciendo el récord de la tarrina de hummus más grande jamás hecha, con la esperanza de que esta hazaña asociara irrevocablemente el hummus con el Líbano por encima de todo. La idea de consolidar su reputación produciendo tal exceso encaja a la perfección con la famosa y generosa hospitalidad árabe, resumida en la advertencia, medio en broma, a los invitados: “Tendrán que ayunar dos días antes y dos días después de comer en una casa árabe”.

Que te pregunten cómo has preparado algo es el mayor halago para la mayoría de los cocineros. Las recetas transmitidas de esta manera llegan impregnadas de la memoria de versiones anteriores. Pueden ser tanto continuidad como cambio. Conservadas, modificadas, perdidas, recuperadas… son testimonios de derrotas y conquistas individuales o nacionales. En este sentido, poco es estrictamente «auténtico»: todo está influenciado por alguien o algún otro lugar. Esto se aplica a la comida y a la cultura en su conjunto. La búsqueda de la autenticidad suele ser más una cruzada por la autoridad, un intento de excluir, señalar y, por lo tanto, limitar las cosas; todo lo contrario de la hospitalidad. [...]

Si tuviera que representarla, la hospitalidad sería una serie de círculos concéntricos potencialmente infinitos que se extienden desde cada uno de nosotros. En su entrecruzamiento y superposición, en la amplitud de su alcance, podría encontrarse el patrón crucial de nuestro tiempo. Un patrón que revela —así como las curvas de nivel en un mapa indican la pendiente del terreno— la verdadera topografía de una sociedad: su paisaje de reciprocidad, sus límites de generosidad, sus cimas y profundidades de dar y recibir. Sin embargo, por mucho que se extiendan esos círculos, la hospitalidad incondicional permanece fuera de su perímetro más alejado. En su mayor parte, se encuentra en territorio desconocido, fuera del mapa.



Preguntas semilla para la reflexión: ¿Cómo te identificas con la idea de que "la búsqueda de la autenticidad suele ser más una cruzada por la autoridad" y que la verdadera hospitalidad se mueve en la dirección opuesta: hacia la apertura, la conexión y el intercambio constante? ¿Puedes compartir una historia personal que capture un momento en el que compartir una receta, una comida o un acto creativo propició un vínculo inesperado entre tú y otra persona, revelando el "paisaje de reciprocidad" que había entre vosotr@s? ¿Qué te ayuda a extender tus propios círculos concéntricos de hospitalidad un poco más, incluso cuando la bienvenida incondicional parece territorio desconocido?


Extraído del libro de Priya Basil: «Sé mi invitado: Reflexiones sobre la comida, la comunidad y el significado de la generosidad»