A Recipe Is A Story

Ein Rezept ist eine Geschichte
– von Priya Basil


Im Englischen bedeutet „to cook something up“ zwar, Essen zuzubereiten, aber auch Geschichten oder Intrigen zu erfinden, etwas aus der Fantasie zu ersinnen. Als ich mit dem Schreiben anfing, habe ich auch viel gebacken, vor allem an Tagen, an denen das Schreiben nicht so recht vorankam. Es beruhigte mich, neben der langsamen und schwer fassbaren Entstehung eines Romans etwas zuzubereiten, das schnell fertig und essbar war. Ein Kuchen kann einfache, sofortige Selbstbestätigung und Anerkennung von anderen bringen, während das Schreiben – bei aller Belohnung – immer von Selbstzweifeln begleitet ist. Außerdem reichen mir die Reaktionen anderer, selbst wenn sie positiv sind, selten aus. Ich bin ständig hungrig nach zusätzlicher Bestätigung, die mir niemand auf der Welt geben kann. Nur beim Schreiben wird dieser Hunger gestillt, denn dann werde ich für einen kurzen Moment größer als ich selbst, fähig, die Welt zu beherbergen und doch jeden einzelnen Menschen darin so zu behandeln, als wäre er mein einziger Gast. Diese Leistung nährt und sättigt mein gieriges Selbst, mein Bedürfnis, alles zu sein und alles zu haben.

Geschichten sind Ausdruck einer Form gegenseitiger Gastfreundschaft. Was ist eine Geschichte, wenn nicht eine Einladung zum Verweilen? Man wird hereingebeten, doch muss man sich sofort revanchieren und die Geschichte durch seine Aufmerksamkeit würdigen: Ob man eine Erzählung liest oder hört – aus einem Buch oder von einer Person –, man muss zuhören, um wirklich zu verstehen. Vollkommene Aufmerksamkeit zu schenken ist wie ein stiller Applaus. Geschichte und Zuhörer öffnen sich, entfalten sich ineinander und geben einander Raum.

Ein Rezept ist eine Geschichte, die nicht gestohlen werden kann. Wenn man Kochbücher vergleicht, findet man Rezepte, die fast identisch sind und sich nur durch geringfügige Abweichungen in der Menge oder kleine Unterschiede in der Zubereitung unterscheiden. Quellenangaben werden gerne gemacht, manchmal im Namen – „Julias Apfeltarte“ – oder in einer Unterzeile – „Nach einem Rezept von Yotam Ottolenghi“.

Rezepte sind eine der einfachsten und großzügigsten Formen des Austauschs zwischen Menschen und Kulturen, besonders heute, wo es unzählige Food-Blogs gibt und einst exotische Zutaten im Supermarkt um die Ecke erhältlich sind.

Rezepte sind die Urform von Open Source und bieten Bausteine, die je nach Zeit, Ort und Jahreszeit angepasst werden können, um unendlich viele Gerichte zu kreieren. Man muss ein Rezept nur einmal erfolgreich nachkochen, um es als sein eigenes zu empfinden. Kocht man es noch dreimal, wird es plötzlich zur Tradition.

Kein Wunder, dass verschiedene Gesellschaften dasselbe Gericht als ihr definitives Nationalgericht beanspruchen. Im Nahen Osten ist Hummus wohl das umstrittenste Beispiel dafür. Da sie die endlosen, ergebnislosen Debatten über die wahren Ursprünge dieses beliebten Kichererbsengerichts satt hatten, beschloss eine Gruppe libanesischer Liebhaber, die Angelegenheit ein für alle Mal zu klären, indem sie den Rekord für die Herstellung der größten Hummus-Schüssel aller Zeiten aufstellte – in der Hoffnung, dass diese Leistung Hummus unwiderruflich vor allem mit dem Libanon in Verbindung bringen würde. Die Idee, ihre Glaubwürdigkeit durch eine solche Übertreibung zu untermauern, passt gut zum Kontext der berühmt-berüchtigten arabischen Gastfreundschaft, die sich in der halb scherzhaften Warnung an Gäste zusammenfassen lässt: Man muss zwei Tage vor und zwei Tage nach dem Essen in einem arabischen Haushalt fasten.

Die Frage, wie man etwas zubereitet hat, ist für die meisten Köche das größte Kompliment. Rezepte, die auf diese Weise weitergegeben werden, sind mit den Erinnerungen früherer Generationen durchdrungen. Rezepte können sowohl Kontinuität als auch Wandel bedeuten. Ob man sich an sie hält, sie abwandelt, verliert oder wiederentdeckt … Rezepte sind Zeugnisse individueller oder nationaler Niederlagen und Eroberungen. In diesem Sinne ist kaum etwas streng genommen „authentisch“: Alles ist von jemandem oder einem anderen Ort beeinflusst. Das gilt für das Essen ebenso wie für die Kultur insgesamt. Das Streben nach Authentizität ist oft eher ein Kreuzzug um Autorität, ein Versuch, Dinge auszuschließen, herauszugreifen und damit einzugrenzen – das genaue Gegenteil von Gastfreundschaft. [...]

Gastfreundschaft – würde ich sie beschreiben – wäre eine Reihe potenziell endloser konzentrischer Kreise, die sich von jedem von uns nach außen ausdehnen. In ihrem Sich-Kreuz-und-Über-Schlagen, in der Weite ihrer Reichweite liegt vielleicht das entscheidende Muster unserer Zeit. Ein Muster, das – so wie Höhenlinien auf einer Karte die Neigung des Geländes anzeigen – die wahre Topografie einer Gesellschaft offenbart: ihre Landschaft der Gegenseitigkeit, ihre Grenzen der Großzügigkeit, ihre Höhen und Tiefen des Gebens und Nehmens. Doch wie weit sich diese Kreise auch ausbreiten mögen, bedingungslose Gastfreundschaft bleibt außerhalb ihres äußersten Umfangs. Sie liegt größtenteils in unbekanntem Gebiet, außerhalb der Karte.

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Kernfragen zum Nachdenken: Was halten Sie von der Vorstellung, dass „das Streben nach Authentizität oft eher ein Kreuzzug um Autorität ist“ und dass wahre Gastfreundschaft in die entgegengesetzte Richtung geht – hin zu Offenheit, Überschneidungen und endlosem Austausch? Können Sie eine persönliche Geschichte erzählen, die einen Moment einfängt, in dem das Teilen eines Rezepts, einer Mahlzeit oder einer kreativen Handlung zu einer unerwarteten Brücke zwischen Ihnen und einer anderen Person führte und die „Landschaft der Gegenseitigkeit“ zwischen Ihnen offenbarte? Was hilft Ihnen dabei, Ihre eigenen konzentrischen Kreise der Gastfreundschaft ein wenig weiter nach außen zu erweitern, selbst wenn bedingungsloses Willkommen sich wie Neuland anfühlt?

Auszug aus Priya Basils Buch – Be My Guest: Reflections on Food, Community and the Meaning of Generosity